Quand le travail morne qui l'avait tenu
Courbé tout l'après-midi  prit fin
Il quitta le bueau. Il avait été engagé
Pour un travail insignifiant et mal payé,
Huit livres par mois avec les extra.
Il était sept heures, il marchait sans se presser,
Flânant le long des rues. Il était beau,
Intéressant même, avec cette impression
Qu'il donnait d'avoir atteint la plénitude des sens.
Il avait eu vingt-neuf ans le mois d'avant.

Il flânait le long des rues et de ces ruelles
Pauvres qui conduisent chez lui.

En passant devant une petite boutique
Où l'on vendait de la camelote
À portée d'un salaire d'ouvrier,
Il vit à l'intérieur un visage, une silhouette,
Il fut attiré. Il entra et fit mine
De s'intéresser à des mouchoirs de couleurs.

D'une voix étranglée
Presque étouffée par le désir,
Il s'informait de leur qualité, de prix...
Les réponses trahirent la même émotion,
Elles éttaient vagues, prononcées à voix basse,
Avec un implicite consetement.

Ils continuaient à parler de la marchandise,
Mais leur seul désir était de sentir s'effleurer
Leurs mains au-dessus des mouchoirs, leurs visages
Et leurs lèvres se raprocher
Pour un instant, par le hasard...

À la hâte furtivement, que le patron
Assis  dans le fond ne s'aperçut de rien.